Soluços engarrafados

Pela estreita porta

Construída entre paredes tortas

Diante  da umidade do  de dentro, e

O calor do de fora

O fôlego busca uma fresta

Em meio à incoerência das sensações.

Respiração que dói.

Faltando destino ao ar

Sei que finjo que não sinto.

Palpitação que pulsa exaurida,

Grita como um soluço

 Da boca pra fora

Rasgando a garganta

Riscando o silencio.

Seguro a respiração

entre os dedos cerrados

Paralisando o delírio,

Debruçando-se  alívio.

Se procuro a graça contida nos risos

é porque  estendo-me na  risada do outro

Desenha-me um sorriso

Engulo o choro como criança.

Mas o queixo ainda treme insolente.

O corpo cicatrizado

Era contínua a superfície do corpo

Vastidão de infinitos poros

Como um tecido fechado

Uma seda dura.

A garantia modelada, impreterível.

O escudo da certeza.

Diante da fragilidade orgânica

Eis que  rompeu

Como uma estria d’alma

A pele rasgou

do dentro pro fora.

A rede ferida, sangrou.

Mudou de cor

Para púrpura-hematoma

 Ardeu, como uma queimadura

Desfiava

Desfazia.

Morria...

Mas por tempo ou por carne

Regeneraria.

Com pontos largos

Pela  agulha da vida

A tez se costurava.

Cicatrizava comedida.

Curaria?

Enrijeceu marcada, à espera das novas fissuras.  

Cicatrizada...

O verdadeiro castanho

Olhei no espelho e minhas pupilas estavam dilatadas, o castanho estava tão perto de mim. Lembrei-me daquele trecho de  música da Legião que diz a”Tempestade é da cor dos seus olhos castanhos”.Procurei a tempestade dentro da imagem refletida de meus olhos.Ambos começaram a piscar ,inquietos, por se sentirem fitados por mim.

Pareceu que os olhos me buscavam me enxergam por dentro. enquanto  que eu esforçava-me com demasiado encanto enxergar o castanho e o escuro dos olhos.Procurava alcançar o fundo.O que estaria guardado lá?

Nos olhos, os meus olhos, presos no espelho.

Seria uma tempestade de apenas chuvas?

Receio que não, conhecendo a natureza daquele campo de visão.

Seriam, por certo, tornados.

Tornados que tornavam o olho em olho.

Vês

(Vladimir Kush  -  O Sol,a Luz e o Ovo )

A vida que nós levamos

Vivêramos

Sobrevivência

Vivendo

Viveres

Vivido(s)

Vivei

Vivências

Semivividas

Vivêssemos

Sobrevidas

Vivêramos

Sobrevivência

Vivendo

Sem-vida

Viverás

Subvidas

Viverias

Antivida

Viver

Vida

Vive-se

Vivo

Vivamos

Viva

Vivendo

Vivas!

 Viverão

Revivências

Viveremos

A vida que nos leva.

Bilhete etílico

Eu sei que isso é meio estranho, mas não vou à manhã. Porque sei que estou bêbada agora. São várias as cartas que eu me escrevo quando estou bêbada, parece até que tem uma Aline querendo falar com a parte que processa as ações;então resolvi escrever pra você .

Pra quem sabe isso tudo chegar a tona. Você sabe que adoro escrever. Entre personagens, histórias, pessoas e realidade me encontro meio perdida. Não me sinto protagonista em nada. Como se eu fosse eternamente a coadjuvante que exerce papel elementar, aquele que não sabe o desfecho, mas o imagina arduamente; Sei lá.

 Às vezes me sinto muito iludida por um final feliz que é mera representação.

Eu sei que discutimos, que você  acha que na maior parte das vezes as pessoas nos decepcionam...mas e se?e se for diferente?

Essas conversas, nas quais pareço não estar concentrada, me tiram o  sono.Completa autoanalise isso daqui.

Cuide disso, por favor.

Parece loucura. Mas me lembrei de colchas de retalho sem querer.

E depois de tomates verdes fritos.

Parece que de certa forma eu quero que você saiba, como um mau hábito que insiste em ressurgir. Tenho a mania de simplificar o problema alheio,para ser mais fácil...

Mas mesmo assim não é,

A solidariedade tem acabado comigo, a cada fez que meu momento feliz morre pela desgraça alheia. Se eu for esperar estar tudo ok, pra ficar bem, sim estarei perdida. Amanhã não acordarei  à  tempo mesmo.

Será que isto está denso demais; Tão tenso ou denso quanto eu jamais conseguiria pronunciar?

Abelhas tomam néctar de morangos?

Estou bêbada, mas você ainda é meu melhor amigo... será que alguém me engana?Preciso conversar?

Sinto-me entregue no momento à água, pode ser corrente marítima. Ou sono.

Miragem vazia

(Tarcila do Amaral - O sonho)

Um dia de uma cor só

Vista que não refratava nenhum interesse

Onde todas as imagens já foram decifradas

Mantinha-se cansada.

Retina cicatrizada.

Cansada de olhar

Pupilas ansiosas

Vontade de escuridão

Dormir, não serviria

Os sonhos traziam vitrines

Iris em sépia, inanimada.

Exaustão pelo ver.

Cculpa pelo não querer.

Era o olho então?

Uma grande cavidade absorvente?

Parecendo um dado viciado

Domesticado a compreender   

Ingrata.

Parecia um labirinto de imagens ocas.

As gotas marejavam, ardiam.

Fitava fosca toda a superfície

Não havia nenhuma camada de luz.

Queria uma cor nova.

Sorria com o olhar vibrado:

Imitando a tristeza que acomete o corpo após um banho quente.

Sempre ia

(Van Gogh )

Outrora eu vivia

Entretida na rígida rotina

Em constante monotonia

Presa entre as certezas ruídas.

Na maquiagem enraizada.

Outrora eu padecia

Pelas mil roupas que vestia

E depois despia.

Não me reconhecendo enquanto nua.

Sendo como nota repetida.

Habitada pela masoquista nostalgia

Das inúmeras peles que em mim cabia.

Antes não percebia

O tanto que meu corpo podia.

Agora me sinto vasta.

Não mais vazia.

Fluída em várias

Entre muitas vias.

Estrangeira em mim mesma

Infinita em minhas fronteiras.

Dispersa, disposta

Transposta em poesia.