Na beira da varanda

( Marília ) 

Eterno retorno

No meio de todos os guardados

Conservados na mais severa nostalgia

Entre  rabiscos & lápis  desapontados

O caco de vidro, do copo quebrado,reluzia.

O cansaço se mantinha, afunilado entre o não saber como se sente.

Olhos fazendo mímica.

A pele dormente que arrepiava na  penumbra.

A sombra se punha

O sono já ilimitado e por horas ultrapassado

O corpo persistia.

O céu era de ametista.

-Um café sem açúcar,por favor.  

O corpo cicatrizado

Era contínua a superfície do corpo

Vastidão de infinitos poros

Como um tecido fechado

Uma seda dura.

A garantia modelada, impreterível.

O escudo da certeza.

Diante da fragilidade orgânica

Eis que  rompeu

Como uma estria d’alma

A pele rasgou

do dentro pro fora.

A rede ferida, sangrou.

Mudou de cor

Para púrpura-hematoma

 Ardeu, como uma queimadura

Desfiava

Desfazia.

Morria...

Mas por tempo ou por carne

Regeneraria.

Com pontos largos

Pela  agulha da vida

A tez se costurava.

Cicatrizava comedida.

Curaria?

Enrijeceu marcada, à espera das novas fissuras.  

Cicatrizada...

Bilhete etílico

Eu sei que isso é meio estranho, mas não vou à manhã. Porque sei que estou bêbada agora. São várias as cartas que eu me escrevo quando estou bêbada, parece até que tem uma Aline querendo falar com a parte que processa as ações;então resolvi escrever pra você .

Pra quem sabe isso tudo chegar a tona. Você sabe que adoro escrever. Entre personagens, histórias, pessoas e realidade me encontro meio perdida. Não me sinto protagonista em nada. Como se eu fosse eternamente a coadjuvante que exerce papel elementar, aquele que não sabe o desfecho, mas o imagina arduamente; Sei lá.

 Às vezes me sinto muito iludida por um final feliz que é mera representação.

Eu sei que discutimos, que você  acha que na maior parte das vezes as pessoas nos decepcionam...mas e se?e se for diferente?

Essas conversas, nas quais pareço não estar concentrada, me tiram o  sono.Completa autoanalise isso daqui.

Cuide disso, por favor.

Parece loucura. Mas me lembrei de colchas de retalho sem querer.

E depois de tomates verdes fritos.

Parece que de certa forma eu quero que você saiba, como um mau hábito que insiste em ressurgir. Tenho a mania de simplificar o problema alheio,para ser mais fácil...

Mas mesmo assim não é,

A solidariedade tem acabado comigo, a cada fez que meu momento feliz morre pela desgraça alheia. Se eu for esperar estar tudo ok, pra ficar bem, sim estarei perdida. Amanhã não acordarei  à  tempo mesmo.

Será que isto está denso demais; Tão tenso ou denso quanto eu jamais conseguiria pronunciar?

Abelhas tomam néctar de morangos?

Estou bêbada, mas você ainda é meu melhor amigo... será que alguém me engana?Preciso conversar?

Sinto-me entregue no momento à água, pode ser corrente marítima. Ou sono.

Sempre ia

(Van Gogh )

Outrora eu vivia

Entretida na rígida rotina

Em constante monotonia

Presa entre as certezas ruídas.

Na maquiagem enraizada.

Outrora eu padecia

Pelas mil roupas que vestia

E depois despia.

Não me reconhecendo enquanto nua.

Sendo como nota repetida.

Habitada pela masoquista nostalgia

Das inúmeras peles que em mim cabia.

Antes não percebia

O tanto que meu corpo podia.

Agora me sinto vasta.

Não mais vazia.

Fluída em várias

Entre muitas vias.

Estrangeira em mim mesma

Infinita em minhas fronteiras.

Dispersa, disposta

Transposta em poesia.

Como esquecer

Doce de nuvem

Ao olhar as nuvens pela janela do quadro ambulante, pensei que estivessem penduradas por fios de nylon, amarradas num prego preso no azul do céu.

Será possível tocar a textura das nuvens?Ou em uma trama de gotas, elas fugiriam com velocidade de vapor?

Parecem-me tão fluidas livres em seu planar. Viajam peregrinas pela umidade do ar.

Brisa sempre branca.

Talvez tenham gosto de algodão doce, que de tão açucarado fica preso nos cantos de dentro da boca.

Ora alvas, ora cinzas.

Talvez sejam geladas, frescas como o orvalho do gramado.

Às vezes um pouco mais salgadas, como as nuvens que sobrevoam o Mar...

Entre nuvens carregadas já saturadas e nuvens que apenas nublam, vem o ato distraído, lúdico., de tentar achar figuras escondidas.

As nuvens também choram e ganham corpo através das lágrimas

Transformam-se do claro para o escuro.

NuanceS de palidez, alvo inalcançável.  

Alguns dizem que são apenas água disfarçada...

Não sei se todos os dias são dia de nuvem.

Ou sei. Não sei...

Os prolongamentos do corpo

Surge com o gesto

Que umedece os lábios

Aquece a boca

Brota um beijo.

Entrelaçam-se os dedos

Tocam-se as palmas

Mãos que deslizam

Mãos que se alisam

Pele que percorre

O enlace do abraço

O toque que promove

O arrepio.

O frisson

Que se estendem por toda a superfície

Nuca e ombros

Sorriso.

A tez mármore

Veias verdes

As pintas que desenham o corpo.

Os pés que brincam

Escondem-se

Caminham pelas trilhas

Das pernas.

A essencialidade das saboneteiras

O gosto do pescoço

As curvas da orelha.

Corpos que se acham

Reconhecem-se

Exploram...

O doce segredo

O verso estendido

Nos corpos aliados.

Alados ,prolongados.

A moça - que não era Capitu, mas também tem olhos de ressaca -

Lá está ela, mais uma vez. Não sei, não vou saber, não dá pra entender como ela não se cansa disso. Sabe que tudo acontece como um jogo, se é de azar ou de sorte, não dá pra prever. Ou melhor, até se pode praver, mas ela dispensa.

Acredito que essa moça, no fundo gosta dessas coisas. De se apaixonar, de se jogar num rio onde ela não sabe se consegue nadar. Ela não desiste e leva bóias. E se ela se afogar, se recupera.

Estranho e que ela já apanhou demais da vida. Essa moça tem relacionamentos estranhos, acho que ela está condicionada a ser uma pessoa substituta. E quem não é?

A gente sempre acha que é especial na vida de alguém, mas o que te garante que você não está somente servindo pra tapar buracos, servindo de curativo pras feridas antigas?

A moça...ela muito amou, ama, amará, e muito se machuca também. Porque amar também é isso, não? Dar o seu melhor pra curar outra pessoa de todos os golpes, até que ela fique bem e te deixe pra trás, fraco e sangrando. Daí você espera por alguém que venha te curar.

As vezes esse alguém aparece, outras vezes, não. E pra ela? Por quem ela espera?

E assim, aos poucos, ela se esquece dos socos, pontapés, golpes baixos que a vida lhe deu, lhe dará. A moça - que não era Capitu, mas também tem olhos de ressaca - levanta e segue em frente. Não por ser forte, e sim pelo contrário...por saber que é fraca o bastante para não conseguir ter ódio no seu coração, na sua alma, na sua essência. E ama, sabendo que vai chorar muitas vezes ainda. Afinal, foi chorando que ela, você e todos os outros, vieram ao mundo.

Caio Fernando Abreu

Atraiçoando as horas

(Salvador Dali)

As palavras são ditas

Seus significados adquirem formas repentinas

Volúpias voluntariosas

Madrugada adentra

Enquanto o sono se dilui

Riso e pausas

Reminiscências e oscilações

Pausa.

Circunscritos por um significado particular

Permeados por conchas e casulos.

Ressalvas cínicas e blefes,sarcásticos.

Os relógios pararam

Os ponteiros derreteram

Minta-me as horas..

Já deve ser muito mais do que tarde

O sol nasce na minha janela

E o mesmo Sol aparece na sua varanda

Eu te deixo ir...

Resta-me apenas a companhia do silencio

E o sono matutino.

Expressando

(Chema Madoz)

Inspiração na madrugada.

Um café expresso por favor.

Uma xícara média

Com apenas duas colheres de açúcar

Não muito doce

Nem muito amargo

Apenas forte.

Café expresso.

Café espremido

Filtrado, pressionado

Resultado espesso, escuro.

Expresso, rápido

Depressa.

Uma dose quente

Enquanto me expresso

Estravessa.

Uma xícara inteira

Para agüentar a pressa

Ravessa .

Uma chávena de café

Pequena,serena

No desfazer do açodamento

Ex-pressa.

O café expresso me expressa

Eu melhor expresso minhas impressões

Através de café expresso.

Lettre au vieil amoureux

Sei que já faz muito tempo que não conversamos e tempo maior ainda que não nos vemos, mas depois de tanto hesitar resolvi falar o que sempre evitei dizer, pra ser honesta não sei ao certo por onde começar e vejo minha letra trêmula ao riscar o papel,mas vou tentar verbalizar o que sinto nessa aventurada carta.

Sempre soube que éramos feitos dos “mesmos defeitos”,de maneiras opostas porêm simétricas,nossos orgulhos e vaidade circunscritos por inspirações românticas ,mas agora nos perdemos;e a verdade é que sou sua ausência em mim todos os dias.

Ainda me lembro de como você dizia que meus olhos eram lindos e de como minhas mãos ficavam pequenas sobre as suas.Com aquele ar imponente dizia que dormiu sentindo meu perfume,e eu fingia não me importar.

Existem segredos, palavras mágicas com significados exclusivamente nossos e toda vez que toca aquela música, me lembro de você e do parque de diversão que nunca fomos.

Às vezes parece que nossa historia foi um filme que nunca entendi o final, e insisto em relembrar minhas cenas favoritas.

Sinto-me boba e desorientada, com essa carta ridícula.

Talvez seja nostalgia, talvez seja o inverno ou quem sabe saudades.

Já estive muito magoada mas mesmo assim nunca esqueci do seu aniversário e do dia em que nos conhecemos,mesmo quando estávamos brigados.

Você também já esteve magoado,decepcionado e frustrado.

Gostávamos de nos machucar.

Somente agora sou capaz de perceber e encontrar meus erros e deslizes, minhas falhas e lacunas, onde naquela época talvez por falta de vida eu me fazia cega,e por hábito talvez sempre o culpava.Não quero mais competir com você pela posse da razão.

Queria poder falar com você, aquele de antes, que era doce e sem mágoas,aquele pra quem eu ligava de madrugada e me atendia com a voz entorpecida de sono e mesmo assim me prometia um buque de rosas brancas. Mas sei que este você não está mais ai.

Eu como antes também não estou aqui. Mudamos e nos perdemos.

Ficamos presos no passado e em minhas ternas recordações.

Os anos passaram...

A alternativa mais razoável,ao que me parece,é desistir.

Perdoe-me pelas promessas nunca cumpridas.

Envelopei mas não enviei.

As duas camas ou Meu morango no abismo

Dedicado à Ágatha Zeller

(Ágatha Zeller)

As duas camas

Sempre estiveram lá

No escuro e no claro

No inverno e na primavera

Lado a lado

Sereníssima!

Ainda me lembro

De quando você era tão pequena

E medrosa

Escondia-se na minha cama

Cuidava de ti

Ainda me lembro

De quando eu já era tão grande

E melancólica

Chorava no seu peito

Cuidavas de mim

Sereníssima!

Sereníssima!

Sereníssima minha!

A fala minha a escuta sua

O desabafo seu o calar meu

Olhos seus

Caracóis meus

Sardas suas!

Ainda sinto os grãos de areia

Saindo de seus sapatos

Procuro avidamente as sardas

Eternamente as sardas!

Nossa vida divida

Tua dor compartida

Minhas angustia repartida

Irmãs!

Irmãs!

...

Irmãs!

Amor saudoso curado com um sorriso

O abraço mais sincero e o grito mais estúpido

Irmãs!

Eternamente

Meu morango no abismo...

Ensaio sobre o Amor II

Dedicado à Larissa Vicentini

Ressalvas :
Posso tentar ensaiar
Mas o amor é inflexível para os ensaios
É tão cheio de suas particularidades
Tem seus mecanismos próprios e obtusos
Não cabe nos versos nem mesmo nas sentenças
Parecendo que falta vocabulário capaz de expressar a linguagem dos afetos.

“O amor é acordar para a realidade do sonho
É vencer através do silêncio.É ser feliz até com um pouco quando,muito não é bastante
Amar é sonhar o sonho de quem sonha com você.É sentir saudades.É chegar perto da distância.”

Ensaio sobre o amor

Tantas são as vias
Tantas são as formas
Desse tal Amor

Conjugo por muitos o verbo amar
No rosto de minha mãe
Na fala de meu pai
No abraço de minha irmã
No sorriso de meu irmão
Nas mãos amigas
Nos olhos cúmplices
Em um único beijo

Conjugo por muitos o verbo amar
De tanto que existo pra adorar
Empatia a disseminar
Amo no meu ciúme calado
Adoro na minha saudade abafada
No sono compartilhado
Na mania aturdida de afetuar

Afeição pelo outro
Pelo que conheço
e pelo que espero compreender
Idolatro os bem-feitos
E amenizo os defeitos;

Ternamente...
Carinhosamente...
Conjugo por muitos o verbo amar.

Ensaio sobre o Amor I

Dedicado à Larissa Vicentini

Depois do tempo próprio

O vento soprou sobre o castelo de areia
Meigo modo maquiado
Alvéolo santificado
Desconstruído, despetalado
Mariposa perdida
Recém emancipada
Desencasulada
Meigo medo doce
Borboleta colorida
Camuflada, inerme
Fraca ,frágil
Quebradiças asas
Borboleta desprotegida
Delicado desamparo
Mariposa adormecida
Fosca melancolia
Meigo sono lento .

Ensaio sobre a Liberdade

Heart-shaped Box

Sinto-me presa na caixa com formato de coração
Como uma boneca de porcelana passiva....
Com olhos minuciosamente desenhados
Cabelos e sorrisos falsos.

Meus prazeres Amelie Poulain

Caminho sozinha pela praia, é o fim de um dia ensolarado,o céu está alaranjado e roxo,sinto os nuances de cores penetrando minha pele.Ando só.descalça deixo pegadas na areia molhada,entre intervalos descompassados ondas atingem meus tornozelos espirrando uma água delicadamente gelada em meus joelhos.Quando uma onda mais forte me alcança,sinto o Mar subir até minha boca,deixando um sabor salgado em meus lábios.
Sinto a maresia, fundindo-se ao meu rosto, alastrando-se por todo meu corpo. Me sinto como uma derivação da brisa,protegida pela maresia,selando seu cheiro impregnado em minha memória.

Aproximo meu nariz lentamente da xícara, seguro-a em minhas mãos, sinto de leve o calor chegando mais perto de meu rosto,vejo uma fina fumaça.Leve.Minhas narinas são invadidas por um aroma forte.Aprecio o bouquet:Café
Respiro.
Tomo meu primeiro gole. Temerosa de queimar a língua.
O que me dá prazer não é o Café em si, é o ato de tomar café.

Acordo, apressada.
Será que ainda estará lá?
Talvez não, já são 9 horas da manhã, já deve ter se esgotado.
Corro descalça ainda de pijama, alcanço a varanda que me leva ao jardim.
Caminho ao encontro. Repleta de esperança. Primeiro um pé depois o outro.
Piso na grama e sinto as gotículas da madrugada ainda presas nas hastes do gramado. Dou alguns passos para sentir melhor. Passeio sobre a terra molhada. Percebo meus dedos penetrando o solo.
O que me dá prazer não é diretamente o orvalho, mas minha expectativa correspondida por ele.


Abro a janela do carro.
Coloco minhas mãos para fora, esticando ao máximo que posso meus braços, procurando o vento. Tento segura-lo entre meus dedos, Ele escapa.
Busco enxerga-lo, só vejo a paisagem, o vento não foi feito pra ser visto. De onde vem e pra onde vai o vento. Imagino que viaje ele bastante. Deve conhecer muita gente.
Conte-me vento seus relatos e histórias do mundo!
Entrego-me curiosa quero ir junto, sinto-me purificada por meu encontro com o vento, Não consigo pensar em nada além dele.
O que me dá prazer é justamente o vento.


Um brinde ao Hedonismo permitido e legalizado
Aos prazeres discretos e ocultos
E que todos possam se perder nos encantos proibidos....

Há um ideal?

Em uma conversa ele me falou: ”Marx é ópio dos intelectuais.”.
Não me tomo como intelectual, no entanto me sentia viciada nesse emaranhado de discursos tão entorpecentes. Percebia todos os meus gestos como relevantes ao panorama global, acreditava que todos meus pensamentos eram um grito louvável de subversão capazes de movimentar o mundo. Concebia a idéia do “Bom selvagem”de Rousseau , destruído e moldado por uma sociedade diligente e lucrativo.Me rebelava com tudo que pudesse me parecer tradicional e padronizado.Sobretudo alguém com esperanças nos seres humanos.
Então pergunto, e agora?
Quais são as causas, quando sinto que não sou nada além de uma peça desencaixada no quebra-cabeça social. Será mesmo que posso fazer parte da diferença?
Olho pessoas nas ruas andando alheias umas às outras, como se não compartilhassem dos mesmos dramas, como se não doessem e sangrassem do mesmo jeito.
E o que faço eu agora?Ainda sangro igual?Devo dar o peixe ou ensinar a pescar àqueles que me pedem uma moeda?
Temo tornar-me aquilo que sempre repudiei; individual, egoísta e descrente.
Participante de um contexto partícula, membro privilegiado de um esquema de classes. Cego e indiferente ao meu redor. Trocando a empatia por apatia.
Apego-me a frase do filme Edukators que afirma “Toda coração é uma célula revolucionaria”, onde adoto a Revolução como um organismo em construção.
Tentando resistir e ser o que gostaria de ser.
Há um ideal?

Lacuna

Hoje doeu.
Doeu mais do que normalmente dói diariamente, doeu como uma ferida crônica que nunca cicatriza,doeu como uma perda recente e uma saudade eterna.
Talvez tenha doído por medo, ou pela dúvida do que fazer. A palavra mais exata seria insegurança.
Pensei em quando era menina e você me carregava no colo ao mínimo sinal de perigo, a partir de qualquer gesto de desconforto meu assim você me amparava.
Esperei aquele copo de leite com chocolate antes de dormir.
De vezes em quando finjo que você só está viajando, que se esqueceu de voltar, que está se divertindo muito, dando tantas risadas em algum lugar por ai, que quase consigo escutar. Deve haver muito sorvete.
Vendo suas xícaras e chaleira parece que vejo você fazendo o café da tarde com bolinhos de chuva. Manter suas coisas perto de mim me faz notar sua presença, sua presença que se imortaliza em mim.
Recordo-me das lições de casa, de que quando você me ensinou a ler.
Como essas memórias me trazem um cheiro de infância que não consigo mais encontrar em nenhum lugar, em nenhuma das imensidões que contem o mundo.
Talvez seja por ser uma imensidade só minha, um cheiro que só eu senti, uma sensação que apenas eu tive o prazer de provar.
Olho para minhas mãos. Como me lembram as suas!
Como me inspiro no seu gênio, e tenho o legado de sua ferocidade.
Sim, é verdade você não era nada fácil. Contudo nunca me interessei por facilidades, acho que deve ser essa a raiz de meu apurado gosto por complicações.
Adorava verdadeiramente ouvir aquelas historias, historia não de uma vida, mas de várias que passaram e marcaram sua alma. Pessoas que agora vivem apenas nas gavetas de meus pensamentos e curiosamente chegaram até lá por meio de seus relatos.
Sempre me lembro. Nostalgia a minha!
Volta e meia, me sobe a boca e brota em frase aquela fala:
-“Como diria minha vó...”.
Mas nada volta, e a cadeira de balanço continua vazia.....