MULHER, A Multiface da multidão

Entre curvas sinuosas

Fulguras indefinidas

Vasto ventre

Vulgo seios.

Olhos garridos

Por detrás do sorriso

A voz que arde no grito.

O corpo não dado.

A luta herdada.

Gozo que causa

Causa que goza.

Para fora da mundana

e da senhora

Além da mãe e da puta

Mutilando a dada feminilidade.

Maldita, fodida.

 Eglodem frutos diversos

Todos femininos.

Na face que é múltipla.

A Mulher que é multidão.

Doce de nuvem

Ao olhar as nuvens pela janela do quadro ambulante, pensei que estivessem penduradas por fios de nylon, amarradas num prego preso no azul do céu.

Será possível tocar a textura das nuvens?Ou em uma trama de gotas, elas fugiriam com velocidade de vapor?

Parecem-me tão fluidas livres em seu planar. Viajam peregrinas pela umidade do ar.

Brisa sempre branca.

Talvez tenham gosto de algodão doce, que de tão açucarado fica preso nos cantos de dentro da boca.

Ora alvas, ora cinzas.

Talvez sejam geladas, frescas como o orvalho do gramado.

Às vezes um pouco mais salgadas, como as nuvens que sobrevoam o Mar...

Entre nuvens carregadas já saturadas e nuvens que apenas nublam, vem o ato distraído, lúdico., de tentar achar figuras escondidas.

As nuvens também choram e ganham corpo através das lágrimas

Transformam-se do claro para o escuro.

NuanceS de palidez, alvo inalcançável.  

Alguns dizem que são apenas água disfarçada...

Não sei se todos os dias são dia de nuvem.

Ou sei. Não sei...

Por que me sinto boba.

"É quase impossível evitar excesso de amor que o bobo provoca.

É que só o bobo é capaz de excesso de amor.E só o amor faz o bobo."

Clarice Lispector

Por que me sinto boba.

Percebo-me tola diante dos múltiplos universos ao meu redor, completamente boba; repleta da mais legítima inocência. Atinjo e persisto esse estar gracioso, que contorna o meu ser.

Sinto-me boba por que amo, e amo muito e quase tudo. Boba pois contemplo,sugo cada minúcia e retribuo com numerosos suspiros afetuosos.Pois amo abobada,diante da vida que experimento.

Boba, não vejo, mas sim enxergo.

Boba, perco o sono e me atraso.

Boba,entrego-me, ao todo e inteira.

Erroneamente boba. quando sorrio para aqueles de quem desconfio, obstante toda prudência.

Nem imaginam como é fácil frustrar um bobo.

Magoada finjo nada sentir, exalando uma fortaleza implacável que muitas vezes duvido me habitar.

De fato não sei se outros percebem em meus olhos o aglomerado de incertezas e palpitações, disfarço abarrotada de sagacidade.

Mas ainda me faço de boba para ludibriar os que tentam me iludir, quando alicio afirmativa diante de uma límpida mentira.

Espero que sendo boba possa ser mais feliz na minha malícia. Afinal o bobo também pode ser O lobo.

Como um parvo, falo espontaneamente o que sinto,abrindo absolutamente meu fluxo de pensamento. Entre idéias e devaneios: um amontoado de bobagens, em demasia sem sentido que cansam ouvidos enfastiados...

Boba,por perguntar coisas que não quero saber a resposta.

Boba por esperar...

Boba por acreditar, no que de fato não possui nenhuma verossimilhança com a realidade.

Boba, nas horas que tenho vontade de abraçar e me contenho,ainda mais gravemente tola quando calo diante do que anseio dizer.

Boba nas vezes que não sei onde colocar as mãos e inquieta entrelaço os dedos em meus cabelos, debilmente.

Ainda falta tanta argúcia.

Muito boba por que amo...

Estupidamente boba por perdoar.Irreparavelmente boba por nunca esquecer.

Confesso-me e condeno boba. Boba, por que vivo não apenas existo.

Achado:muito procurado,há tempos perdido...

("Roda de bicicleta", Marcel Duchamp)

"A obra de arte, fundamentalmente, consiste numa interpretação objetivada duma impressão subjetiva. Difere, assim, da ciência, que é uma interpretação subjetiva de uma impressão objetiva, e da filosofia, que é, ou procura ser, uma interpretação objetivada de uma impressão objetiva.

A ciência procura as leis particulares das cousas - isto é, aquelas leis que regem os assuntos ou objetos que pertencem àquele tipo de cousas que se estão observando. A ciência é uma subjetivação, porque é uma conclusão que se tira de determinado número de fenômenos. A ciência é uma cousa real e, dentro dos seus limites, certa, por que é uma subjetivação de uma impressão objetiva, e é, assim, um equilíbrio."

Fernando Pessoa

Trecho de "A Obra de Arte: Critérios a que Obedece".

Por muitos anos procurei esse fragmento de texto, pois na época que o li pela primeira vez quase nada entendi.

Perdemos-nos então...

Reencontramo-nos, agora.

Mas não sei se poderei dizer que o compreendi por absoluto .

Comungando folhas

Eu varria as folhas caídas, como quem executa mecanicamente os movimentos para não processar mentalmente a própria melancolia,era uma desculpa pra me distrair,para fugir de mim ,eu me lembro que estava varrendo as folhas caídas....

O pé de Amora sempre esteve lá, eu o olhava todos os dias mas nunca o havia visto de fato.Parei e a vislumbrei,naquele momento eu a percebi,a Amoreira,de todas as manhãs geladas e madrugadas inacabadas,era singela porém grandiosa,me vi acolhida sob ela.esta já estava ali,muito tempo antes de mim.

Eu não mais varria as folhas caídas.

Admirava-a agora.

Suas folhas eram verde escuras, não haviam amoras maduras,nem mesmo flores,apenas folhas,e aquelas folhas me pareciam como frutos...

Foi quando senti aquela volúpia, foi rápido, não pensei no ato propriamente,apenas sabia o que eu estava desejando,foi uma vontade da alma que o corpo compreendeu e sucumbiu.

Não retirei a bela folha de sua haste, a mantive na amoreira, como quem comunga uma hóstia de maneira santificada eu a comi; delicadamente entreabri minha boca, passando-a por entre meus lábios, senti o gosto da seiva viva em minha língua, sabor nunca antes degustado.Como em um rito a mastiguei,não inteira apenas parte de sua metade,não queria depravar nada só desejava o enlace com existência tão casta e límpida.Experimentei a inocência que já havia partido em mim há muito tempo e a veracidade que não encontro nas pessoas.Me tornei parte de uma folha,presa em um galho de uma arvore ,não sei se velha ou muito antiga,unida através de minha boca,boca da folha,haste dela,haste minha,nervuras nossas...

Era um gosto verde, verde vivo; meio amargo com fundo de amora.

Ensaio sobre a Liberdade

Relevância do meio

Todas as coisas estão fadadas a um destino comum: inicio, meio e fim. Por mais fatídico que essa sina possa parecer é uma garantia
Por vezes o começo se dá de forma despercebida, normalmente passamos a notá-lo lá pela metade, não ingressamos nele conscientemente, ponderando talvez que ele que se introduza em nós e não o contrário. Em outros casos,o começo é planejado,minuciosamente arquitetado,nessa situação nota-se a presença alucinógena do controle sobre a vida.
Nem sempre o final anula a potencialidade do começo, muitas vezes servindo como arremate, a cereja no topo do bolo, o tão esperado Granfinale. Muitas vezes almejamos desesperados o fenecimento de um ciclo,de um sentimento de uma etapa.
Contudo o mais intrigante é o meio. Onde está o meio?
Como saber se vivemos a meia-fase dos fatos, a meia vida?
Parece que ao delinearmos o inicio idealizamos o desfeche final, esquecemos das relevâncias do meio. Tão poderosa ponte que estabelece a ligação entre as extremidades dos acontecimentos, que se rompida com a forma desejada não perpetua o caminho esperado. Causando o fenômeno da confusão, dúvidas a cerca de onde estávamos e pra onde vamos. Desvarios e desorientação.
Pensando nisso, principiarei a sentir mais a importância do meio...

Respirar

Às vezes a dor é como respirar: um ato tão intrínseco no existir, tão rotineiro e necessário, que apenas de vez em quando,paramos,observamos e percebemos que respiramos.
Raramente notamos o natural entrar e sair de ar dos pulmões e com mesma rara freqüência notamos que nós doemos constantemente.
Os momentos felizes vejo-os como verdadeiras apnéias, pequenas pausas da comunicação do ar atmosférico com as vias aéreas e quando muito prologandas encontram talvez a verdadeira forma da felicidade.

O pato mais feio

Estou sozinho no meio da multidão
Olhos medem-me, rotulam-me...
Simplificam toda minha existência em números e sintomas
Sou um refugiado das respostas binárias
Tentam incessantemente formatar-me com seus moldes
Minha personalidade é múltiplas vezes violentada
Adoeço...

Não há espaço para mim em âmbito algum
Sou agora o pato mais feio!!!
Cubro meu ego de imperfeições e defeitos
Estou cego, não me resta nem uma sobra piedosa de auto-estima
Protagonizo como Tifon,o deus grego da Seca
Rejeitado até mesmo pela propria mãe
Sou dentre os patinhos ,certamente,o mais feio!!

Enfastiado fujo de minha redoma
Cortando por definitivo as cordas do títere social
Ás quais mantive-me acorrentado com uma dependência quase umbilical
Concebo o caos ,filho de toda minha prostituição comportamental

Com estímulos lentos ,lépidos tento resgatar-me
Talvez possa cicatrizar minhas feridas narcísicas
Livre dos reflexos almejados
Passo a me ver não tão horroroso

Poderia eu ser um cisne?
Na realidade sempre o fui
Errante apenas em minha mudez acomodada
Mas para enxergar-me tão grande,alvo e gracioso
Tão belo cisne
Tive de suportar os açoitos, abandonos e mágoas
Dignos do pato mais fei o.